Il Lettore sul Treno

I am just a mirror.

Tremule dita voltano primule di carta
Fredde appendici guizzano tra radici
Verbose, odorose, stampate,

Che isolano distaccate

Dall’agghiacciante caldo
D’una torrida gola oscura

Tra mandibole di metallo
Ove una lingua insicura esplora ogni afta
Tra i crepacci del mondo conosciuto.

La rapida linfa scorre in tondo
Nella ferrovia radicata a fondo
In una terra inesplorata e brulla
Di verbo perso in una condensa nulla.